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Stayin' Alive [ft. Damon]

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Joah Andersen
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❝ Watch me burn ❞



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Message Sujet: Stayin' Alive [ft. Damon] Ven 12 Jan 2018 - 18:42

ft. @Damon GriffinStayin' Alive
(Il fait froid. Je ne sais pas tellement pourquoi j’ai laissé la fenêtre ouverte en pleine nuit. Si le loquet a cédé face au vent, ou si c’est moi qui l’ai ouverte consciemment, pour me pencher et observer la rue tout en bas. Je ne sais pas quelle réflexion j’ai bien pu me faire, dans cette hypothèse.

(Je suis au deuxième étage ; une mauvaise chute, et c’est la fin.)
(Si je glissais ?)

Je ne sais pas. Je suis incapable de me souvenir de ce que j’ai fait la veille ; encore moins des pensées qui m’ont un instant habitée. La terre tourne, beaucoup trop vite. Ou alors c’est moi. Mon esprit qui chancelle ; essaye de reprendre ses marques. Je n’en sais rien. Je ne veux pas savoir.)

(Pourquoi je ne suis pas tombée ?)

Ton visage émerge de la couverture, alors que tes bras tremblants la tirent un peu plus contre ton corps recroquevillé. Il faut un instant à tes yeux pour s’ouvrir complètement, aveuglés par la lueur du jour. Combien de temps as-tu dormi ? Tu ne sais pas. Une odeur âcre te fait tousser, alors que tu te redresses, posant une main sur ton crâne. Cette migraine…

L’air froid gèle ton dos nu, un long frisson venant agiter ta peau un instant découverte. Ton regard gris se tourne vers cette dernière ; la silhouette adossée au cadran. Le brun observe Londres en silence, soufflant pensivement sa fumée dans la trachée de la rue.

—  Ferme la fenêtre.

Tu soupires, passant une main dans tes cheveux hirsutes pour y remettre un peu d’ordre. L’autre tourne la tête vers toi, silencieux, venant éteindre sa cigarette et écraser le mégot sur le semblant de balcon. Avant de la verrouiller.

(Donc, le loquet n’est pas cassé. Tant mieux.)

Ignorant l’homme en face de toi, ton corps vacillant se redresse, serrant résolument cette couverture pour te protéger de l’atmosphère glacée. Quel idiot… tu t’éloignes du canapé, observant un instant l’état de la pièce autour de toi. Tes vêtements éparpillés au sol, la fée verte oubliée sur la table. Son manteau à lui, jeté sur le tabouret. Tu t’avances un peu plus, ton regard venant accrocher ton reflet dans le miroir.

La coupure sur ta gorge commence tout juste à s’estomper. Le cadeau de la Mort.
Juste en dessous, une trace rosâtre. Tu lèves les yeux au ciel. Agacée. Grimaçant lorsque tu descends lentement le tissu le long de ton épaule, te tournant un instant vers ton… “invité”.

C’était vraiment nécessaire ?
—  Excuse-moi.
—  ...tu peux partir. Je ne te retiens pas.

Ta voix, froide. Tout aussi glaciale que le temps qui fige Londres. Ton emprise sur la couverture se défait, la lourde fabrique tombant à terre, alors que tu viens te saisir d’une chemise. Le brun reprend son manteau, te jetant un dernier regard alors qu’il enroule ses doigts autour de la poignée de la porte.

—  Qui t’a fait ça ?
—  Je t’ai dit de partir.

Son regard se détache de la large cicatrice sur ton flanc. Le bruit d’une porte que l’on ferme te parvient, et le tissu clair de ta chemise vient recouvrir la brûlure. Pourquoi es-tu si brutale avec lui, Joah ?

Ton regard se reporte sur le miroir. T’examinant.
Les cernes légères sous tes yeux, la coupure à ta gorge.
Les marques d’hier soir. Légères, heureusement.
La lueur paumée dans ton regard.

Et cette même question te traverse l’esprit.
Vais-je vraiment mourir ?

Tu te détournes de ton reflet, un pantalon d’ouvrier venant couvrir tes jambes nues. Tes pas te portent jusqu’à la table, observant une fois de plus la bouteille posée sur les nombreux croquis. Deux visages.

Théodore et la Mort.

Ta main se porte instinctivement à ta gorge alors que le portrait semble te fixer directement. Les yeux verts de l’Acteur ne te quittent plus. Chaque peinture, chaque rêve. Il est partout, à guetter l’échéance, masquant l’ombre de Théodore au bout du chemin. Il est partout. Et tu détestes ça.

L’épée de Damoclès qu’il t’impose.
Les insomnies répétées.
Les souvenirs qui reviennent.

Trop de choses se sont passées depuis ton arrivée à Londres, Joah. Agression. Une lettre indésirée. Daniel. Ce prêtre. Ces doutes sur ton absence de foi ; ton entrevue avec la mort…

Non. Il ne faut pas y penser ; te déplaçant dans la pièce d’un pas agacé, tu prends le temps de remettre un peu d’ordre dans les lieux, avant de te faire un café. Peut-être que le breuvage âcre t’aidera à retrouver tes esprits, qui sait. La migraine commence juste à s’estomper, mais tu sens toujours cette raideur dans tes muscles. Dans ce corps que tu malmènes beaucoup trop.

Tu es en chute libre.
Une partie de toi luttant pour te garder intacte,
Et l’autre soufflant le feu et la mort dans tes rêves.
De plus en plus fréquemment.

Et le fait que cela te ravie t’effraie.

Vas-tu finir comme ton oncle, Joah ? Il y a des chances, tu ne penses p-...

...Quelqu’un frappe à la porte.

Tu as seulement le temps de te retourner. Qui peut bien venir à une heure pareille ? Sans trop formuler d’hypothèses, tu prends le temps de t’étirer, forçant un sourire sur ton visage. Ramenant tes cheveux sur tes épaules, histoire de paraître un minimum présentable. Bien qu’avec ta dégaine, il ne soit pas si compliqué de deviner que t’es réveillée il y a peu.

—  Jeg kommer !

Tu ouvres la porte.
Ignorant la terre qui tourne toujours un peu trop vite.
© 2981 12289 0


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